A semana despede-se. Céu triste. Sol envergonhado. Ele. Na sua rotina. Espera. Entra. Poisa. Tira os óculos. Está acompanhado. Por Coldplay. E Saramago. Paragem. Ela. Na sua rotina. Espera. Entra. Desce as escadas. Repara nele. Com os olhos em Saramago. Poisa. Junto dele. Na mesma fila. Em diagonal. Separados pelo corredor. Está acompanhada. Pelo jogo da moda, Angry Birds. E um iogurte. De manga. Bebe. Olha-o. Joga. Ele aproveita o virar de páginas. Sabe que Ela está perto. Ergue o olhar. Devora-a. Volta às próximas 2 páginas. Repetem-se. Ambos. Por largos momentos. Como sempre. E volta a acontecer o habitual. Desafiam-se com o olhar. Ele. Intenso. Ela. Pura. Nada é eterno. Nem a sua troca de olhares. Nem a viagem. Perdem a preguiça. Caminham. Ela. E depois Ele. 3 metros atrás. Ninguém pelo meio. Ninguém à volta. Sozinhos no Universo. Partilham espaço e destino. Ela sente-o perto. Ele faz por isso. Ela abranda. Ele não. Estão lado a lado. Ela, á esquerda. Ele, à direita. 2 metros separam-nos. Pede-se um segundo de coragem. Olharem-se enquanto caminham. Mas temerários, fazem o oposto. Ela olha as montras. Usa o reflexo. Ele olha os carros estacionados. Usa o reflexo. Olham-se mas não directamente. Os reflexos mentem-lhes. Parecem não se olharem. Suspiram ao mesmo tempo. Cruzamento. E seguem caminhos diferentes. Até quando?
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